"El arte es pura práctica, sin teoría", escribió Durkheim hace cien años. La literatura no escapa de la división del trabajo que asigna, a unos, el sombrío conflicto con las perpetuas contradicciones; a otros, la distancia, el desapego, el conocimiento del que dispondrán cuando los actos, las obras, hayan puesto o no de manifiesto esa parte de la experiencia que escapa, en un primer momento, a la percepción, a la conciencia. Por más que esté consagrada por los hechos, institucionalizada, esta división e
Tenemos, ciertamente, una vaga idea acerca de qué es lo que magnetiza a la pluma. Ha ocurrido algo que nos ha dejado descontentos, perplejos, desconcertados. Volvemos a ello, con el pensamiento, con la esperanza de conjurar la sombra en la que están atrapados los momentos, los seres, los pensamientos. Desde hace cinco mil años, la escritura nos permite acceder a las regiones impenetrables de nuestra alma y disputárselas al silencio, a la oscuridad. Es portadora de un resplandor que es tan propio como inhere
La desproporción es tan grande entre la enormidad del hecho y la estrechez de nuestro abrazo, la debilidad de nuestro discernimiento, que una especie de desesperación se añade, continuamente, a la partida. Y por si fuera poco, acecha un último peligro, que es dejarse dominar por el objeto, permanecer o recaer en la subjetividad. Si una cosa es, es porque ha recibido el asentimiento de alguien, idealmente, de la humanidad. De lo contrario, es una ilusión, un humo de nuestra mente, y todo lo que podemos decir